Как трудно быть мёртвым
на празднике жизни…
Мне осталось не много,
И я чувствую это.
Я был бесом и Богом,
Но ведь я был поэтом.
Я любил иногда,
И в меня ведь влюблялись,
Знать такая судьба:
Не узнать свою старость.
И захлопнув врата
Столь беспечного мира
Я скажу: «Иногда
Я умел быть счастливым.
Я умел быть другим
И не думать об этом,
Верить чувствам своим,
Но ведь я был поэтом.»
Только больше уже
Ничего не осталось,
И в остывшей душе
Я лелею усталость.
Той, что помнит душа
Никогда не откроюсь:
Сделал всё, чтоб ушла,
Чтоб не мучила совесть.
Сам заставил забыть
И уйти без возврата.
Ну не мог я так жить,
Я не смог быть крылатым…
Вам желаю любви
И хорошего мужа,
Скрою чувства свои,
Я вам больше не нужен.
Но хотя б иногда,
Среди шумного лета,
Вспоминай, ведь всегда
Я был Вашим поэтом.
Посвящал Вам стихи
И дарил свои ласки.
Знаешь, чувства мои
До сих пор не угасли.
Но в последнем бою
Было сердце задето.
Я Вас просто люблю,
Просто я был поэтом…
