стихи о любви

«Русских невозможно победить, мы убедились в этом за сотни лет. Но русским можно привить лживые ценности и тогда они победят сами себя». Отто фон Бисмарк.

Под вопли «Гойда», бой набата,
И трели, что пел соловей,
Пошёл войною брат на брата
За земли скифских королей.

Ракеты, танки, взрывы, пуски…
Здесь всё поставлено на кон
В извечном споре кто здесь русский:
Москаль иль всё-таки хохол?

Разбомблен Харьков, Мелитополь,
За Киев бой уже идёт…
Дрожит надменная Европа
А Дядя Сэм наживу ждёт.

И нет аршина во вселенной
Чтобы измерить иль понять…
Мы в Рай уходим постепенно,
Они ж не думают сдыхать.

От черноморского гранита
До самых северных морей
Земля священная полита
Слезами Русских матерей.

Прости, Родная Украина,
Что у тебя сейчас война,
За то, что мать напрасно сына
Ждёт каждый вечер у окна.

Прости за двадцать лет разрухи,
За олигархов и царей,
За то, что мы умыли руки
Когда бомбили "москалей".

За дочерей, что так скакали
Под гул прозападной вражды.
Им просто правду не сказали,
Что мы Европе не нужны.

Прости за море, что копали,
За пики закарпатских гор.
Прости, хоть сами умирали,
За коммунизм, голодомор…

За то, что дед сейчас вражина,
За то, что мы сейчас враги…
“Прости нас, рідна Україна,
Що ми тебе не вберегли” …

Бездарно прожитые дни,
Бесцельно прожитые годы.
Как глупо канули они
В преддверии хмельной свободы.

Я за собой сжигал мосты,
Пытаясь прошлое в забвенье
Оставить, погубив мечты,
Что будоражат вдохновенье.

Я счастья больше не боюсь,
Его ведь нет, и эфемерность
Ласкает тишиною грусть,
И убаюкивает верность.

Мы ведь себя не сберегли
Ни для себя и ни для этих
И мы скитаемся одни,
Совсем одни на этом свете.

А сердце стонет без любви,
Влача средь бурь и непогоды
Бездарно прожитые дни,
Бесцельно прожитые годы…

Ну вот она – другая жизнь,
Как ты… теперь уже другая,
Ты всем довольная скажи,
Скажи, об этом ты мечтала?

Работа, муж, всё для детей,
Машина: альфа толь ромео…
И вроде всё, как у людей;
Всё вроде так, как ты хотела…

Ты этого ждала скажи?
Но отчего тогда не спится,
Чего ж так хочется напиться,
Какую тяжесть снять с души???

Эхх… тоска зелёная
Сердце жжёт моё,
Над поникшим клёном
Кружит вороньё.

За опавшим садом
Вспаханная гладь,
Сердце перестало
Постоянно ждать.

То, что не случилось,
То, что не сбылось…
Слишком много вынести
Сердцу довелось...

Пусть тоска уносит
Все тревоги дня,
Поселилась осень
В сердце у меня.

Пишу тебе по желанию твоему – строчку, в утешение, хотя и не уверен, что утешу тебя. Отчаяние – грех смерт­ный. Бегай его. А веруй в Милосердаго Бога и Заступницу нашу Богородицу и Святых. Они все могут сделать. А смириться и потерпеть непременно нужно. Что скучно, не унывай... Но претерпевший до конца – спасется... (Письма преподобного Антония Оптинского, старшего. "Отчаяние – смертный грех", 25 Ноября 1882 г )

все мысли... отречённые мои...
затеряны... в глубинах подсознананья...
а за окошком... протекают дни...
без моего... участья - пониманья...

мой мир поблек... остался в неглиже...
цветные сны... утратили контрастность...
и я в своей... измученной душе...
ищу давно... утраченную... ясность...

так больно жить... так трудно умирать...
по сути дел... процесс один и тот же...
картина, дверь... и старая кровать...
мне с каждым днём... всё ближе... всё дороже...

они со мной... они не предадут...
не скажут всё... прощай... захлопнув двери...
секунды... так... медлительно текут...
и так стремительно... летят недели...

недели – в месяцы... а месяцы – в года...
что было в них... в стихах моих воспето...
лишь муза... милая была...
не предававшей... спутницей... поэта...

все мысли... отречённые мои...
затеряны... в глубинах подсознанья...
я не живу... я коротаю дни...
влачу... своё... существованье...

Я научился так любить...
Сильнее жизни... безрассудно...
Правдиво, искренне дружить,
И быть как все, хоть это трудно.

Я научился быть смешным
Когда тупая боль тревожит.
Быть равнодушным, добрым, злым,
Наивным и нахальным тоже...

Просить прощенья без вины,
И унижаться без прощенья,
Искать у бездны глубины,
А у печали вдохновенья.

Пытаясь стать самим собой,
Я незаметно изменился.
Я научился спать с другой,
Вот только жить... не научился.

Пошто вам жизнь моя сдалась?
Прошу: не лезьте, не поймёте,
Что с жизнью я утратил связь,
Я с ней порвал, мы с ней в расчёте.

Не лезьте в душу вы мою,
Не нужно слёз и сентиментов,
Не изменить мою судьбу,
Как и не сбывшихся моментов.

Что вам, скажите, до того,
Что я бездарно, глупо сгину?
Я сам решаю что есть что
И рою сам свою могилу!

И никогда вам не понять,
Что ни при чём тут боль, обида...
Что жизнь моя – ядрёна мать –
Изящный способ суицида.

Я разучился верить в чудеса,
Я разучился чувствовать людей;
Мне стало больно им глядеть в глаза,
Я стал циничней, чуточку наглей.

Но изменений этих не боюсь:
Так проще жить – на серой полосе.
Я, просто, безразличным становлюсь,
Я, просто... становлюсь как все.

Страна не сбывшихся надежд,
Страна несбыточных желаний,
Страна чиновников, невежд,
Взаимонедопониманий...

Страна гордящихся рабов,
И лживых ценностей впридачу.
Не видим мы своих оков,
Их за регалиями прячут.

Нам говорят: "Вы – господа,
Вы сами правите страною".
Но где же власть моя тогда
Поуправлять своей судьбою?

Но где ж тогда мои права
Сказать: "Я с вами не согласен"?
Утонут в омуте слова,
А сам я становлюсь опасен.

"Ты, значит, замышлял мятеж?
Ты против нас, раз ты не с нами!!!"
Страна рабов... страна невежд...
Страна не сбывшихся желаний...