стихи о любви

Из дома не пишут,
За месяц – ни строчки,
В блокноте чуть слышно
Мараю листочки.

А дождь до рассвета
По стёклам моросит,
Последний день лета,
А завтра уж осень...

Закрытые двери,
Угрюмые лица,
Я больше не верю
Тому, что мне снится.

Мне больше не нужно
Всего, что не сбылось,
Я стал равнодушным
В осеннюю сырость.

Всё кануло в лето,
Разбилось о будни,
И сердце поэта
Прохладнее студни.

Холодные звёзды
Лелеют устало
Житейскую прозу
Под звуки метала.

И с лучиком света
Надежду уносит,
Последний день лета,
А завтра уж осень...

Ни слова от бывшей,
Ни слова от дочки,
Друзья редко пишут,
За месяц - ни строчки...

Что жизнь: лишь путь в небытие
Иль бесконечное скитанье?
Мы погрязаем в пустоте,
Ища взаимопониманье.

Что смерть: свобода от оков
Или конец всему, что было?
Но не промолвит нужных слов
Травой поросшая могила.

Что мир и кто мы в мире том,
Душа ли может быть не тленной?
Мы укрываемся зонтом
Не от дождя, а от вселенной.

Мы любим, празднуем, живём,
Растим детей, лелеем внуков,
Но так же как и все уйдём,
Свой путь вопросами запутав.

И что останется: лишь прах?
Лишь память на надгробном камне
Со скорбной надписью в стихах:
"Он жил, но он уже не с нами?"

Нет! Ерунду не говори!
Иная предстоит дорога!
Зачем мне жить, коль нет любви,
Зачем любить, коль нету Бога?

Я верю: ждёт нас всех приют –
Тот мир, где я не буду лишний.
Где по деяньям воздают,
И где рассудит всех Всевышний!

Однообразие пугает
И торопливый стрелок бег
Невольно мне напоминает,
Что время не минует всех.

Года бегут не умолимо,
Нас отмечая сединой,
Не от того ли заунылый
Бездомных псов затяжный вой?

Не от того ли стало грустно,
Что сердце некому согреть?
А на душе всё так же пусто
От всех потерь, а их несчесть.

Но лишь теряя мы находим,
И может быть слепая новь,
Что не избежно к нам приходит
Подарит счастье и любовь.

Быть может эта не известность
Под призмой сумрачных зеркал
Подарит лёгкую беспечность
И ту, которую искал?

И канет прошлое на веки
И станет очень просто жить,
И я, прощённым человеком,
Смогу и сам себя простить...

... Ещё то время не настало,
Но стрелки крутятся вперёд,
Ну а пока в душе усталой
Однообразие живёт...

Когда вернусь, вздохну устало,
Поставлю сумку у окна,
Скажи, что ты по мне скучала,
Скажи, что ты меня ждала.

Когда дела свои обсудишь
И обогреешь у огня,
Скажи как ты безумно любишь,
Как одиноко без меня.

И после нашей бурной ночи,
Не в самый подходящий час,
Скажи как-будто между прочим,
Что "это" словно в первый раз.

Что так давно не уставала,
А засыпая мне шепни,
Что очень часто мне писала,
Что просто письма не дошли.

Пусть пьяный месяц веселится,
А ветер гнёт тугую рожь;
Я сам хочу сейчас напиться,
Да здравствует святая ложь!

я сам решаю что есть правда,
Сегодня этой сказке рад,
Иного мне сейчас не надо,
Я сам с тобою не был свят.

Когда вернусь - начнём с начала,
Заброшу старые дела,
Скажи лишь только, что скучала,
Скажи лишь только, что ждала.

И станет ночь яснее дня,
И будет жизнь иною,
Мы от сердечного огня
Согреемся с тобою.

Растает иней на висках
И сердце утомится,
Оно устало впопыхах
Без перерыва биться.

Вдали от милого лица,
Забытого отчасти,
Оно устало без конца
Надеяться на счастье.

Оно теперь уже не то:
Спокойнее и тише.
Судьбы слепое решето
Просеяно всевышним.

Застынут фразы на устах,
Банальные до боли,
Хотя бы в мимолётных снах
Побудь чуть-чуть со мною.

Побудь со мной хотя б денёк,
Позволь душе согреться,
Пусть догорает уголёк
В едва горячем сердце.

Твоё печальное "люблю”
Провозгласило: "До свиданья,
Да, я тебя боготворю,
Но ненавистно ожиданье.

Ты сам не раз мне говорил,
Что мы похожи, но другие,
И ты меня уговорил,
Что мы влюблённые отныне”.

Прозябнет ветер за окном,
А нам не холодно, не жарко,
Да мы не вместе, но живём,
И что любовь – судьбы ремарка…

Помашет лапою во след
Любви не сбывшейся берёза.
Тебя здесь нет и только плед
Меня укроет от мороза.

И нет меня, чтобы укрыть
Тебя от быта и ненастий,
Но мы не сможем позабыть,
Всё то, что нам казалось счастьем.

Пусть годы долгие бегут
Но средь зимы и непогоды
"Они” всё помнят, просто ждут,
Что вспять начнут стремиться годы.

Редко будь там, где тебя любят,
И никогда там, где нет…

Уходя – не возвращайся,
Не зная счастья – не страдай,
Не зная дружбы – не влюбляйся,
Не зная горя – не рыдай.

Не зная страха – не пугайся,
Храни любовь внутри себя,
И никогда не сомневайся,
Всё в этом мире для тебя.

Проснувшись утром – улыбайся,
Заснув – гляди цветные сны,
И каждым мигом наслаждайся,
Ты – королева красоты.

Быть хочешь дерзкой – не стесняйся,
Печальной – что же, погрусти,
Любимой? Что ж, тогда влюбляйся,
Прощённой, что ж тогда прости.

Но лишь сама ты не меняйся,
Под серых будней интервал,
Сама собой навек останься,
Ты – совершенство, идеал…

Извечность – пропасть для живущих,
Кого-то помнят, кто – забыт,
И если был когда-то лучшим,
То все расколется о быт…

Сомненья в душу закрадутся
Тому, кто кажется любил.
Среди бл@дей и властолюбцев
О чести ты не позабыл.

И не смогла шальная слава
Тебя гордыней наградить,
Как ты любил лишь муза знала,
Но как умел ты не любить…

Как не любил ты ненавидеть,
Как серость будней презирал…
Но не хочу тебя обидеть:
Ты смысла в жизни не познал.

Быть может рано или поздно,
Когда крыльцо покроет снег,
Когда февральские морозы
Остудят пыл ушедших лет…

Умрет тогда, уйдет из света,
Лишь охладеет твоя кровь,
Любовь погибшего поэта,
Поэта мёртвая любовь…

Лишь дождь по стёклам порыдает,
Но ты поймешь, порвав с ней нить:
У жизни смысла не бывает,
Что смысл жизни – просто жить!

Как трудно быть мёртвым
на празднике жизни...

Мне осталось не много,
И я чувствую это.
Я был бесом и Богом,
Но ведь я был поэтом.

Я любил иногда,
И в меня ведь влюблялись,
Знать такая судьба:
Не узнать свою старость.

И захлопнув врата
Столь беспечного мира
Я скажу: "Иногда
Я умел быть счастливым.

Я умел быть другим
И не думать об этом,
Верить чувствам своим,
Но ведь я был поэтом."

Только больше уже
Ничего не осталось,
И в остывшей душе
Я лелею усталость.

Той, что помнит душа
Никогда не откроюсь:
Сделал всё, чтоб ушла,
Чтоб не мучила совесть.

Сам заставил забыть
И уйти без возврата.
Ну не мог я так жить,
Я не смог быть крылатым...

Вам желаю любви
И хорошего мужа,
Скрою чувства свои,
Я вам больше не нужен.

Но хотя б иногда,
Среди шумного лета,
Вспоминай, ведь всегда
Я был Вашим поэтом.

Посвящал Вам стихи
И дарил свои ласки.
Знаешь, чувства мои
До сих пор не угасли.

Но в последнем бою
Было сердце задето.
Я Вас просто люблю,
Просто я был поэтом...

Только циник мог быть равнодушным,
Всё святое на свете кляня.
Представляться, наверно, не нужно,
Этим циником был тогда я.

Бессердечным, в любви признаваясь,
А прощаясь, молить что люблю.
И в содеяном мною не каюсь,
Тратя жизнь по-напрасну свою...

Никогда ни о чём не жалея,
Никого никогда не жалел.
Мой удел догорать, тускло тлея,
Но таков мой по жизни удел.

Не скучал по тебе, не скучаю,
Не томился в сердечном плену.
Обожал? – Может быть, я не знаю,
Но любил я всегда лишь одну.

И сказав это всё я не каюсь,
И прощения я не прошу.
Просто я так как циник прощаюсь:
В сердце след о себе уношу...