стихи о любви

Я Вас любил любовью вечной,
Надежду дерзкую тая,
Что так же искренне, беспечно
И Вы полюбите меня.

Что так же чисто, безрассудно
Вы – в омут, прямо с головой;
Любовь рассудку не подсудна,
И инквизиции земной.

Я верил, в чувственном припадке,
Что до последних наших дней,
Без сожаленья, без остатка
Всегда Вы будете моей…

Но… не срослось… какая жалость…
Мои надежды не сбылись…
А что любовь? – она скончалась,
Моя любовь, длинною в жизнь…
…………………..........………………
Из жизни вырвана страница,
Разбиты наши корабли…
А я, с поминок по любви,
Всё не могу… опохмелиться.

Стихов писать я не умею,
Пошто ж бумагу мне марать?
Несу обычно ахинею.
Не в такт, а просто, чтоб сказать.

Смеюсь над не приличной шуткой,
Что сам недавно рассказал.
Пусть не смешно, зато минутку
У вас сегодня оторвал.

Я лгу всегда и лгу везде я,
Не потому, что нужно мне,
А просто так, я ж ахинею
Несу неистовой толпе.

Я циник, лжец и пустомеля,
К тому ж, в придачу, графоман:
Стихов писать я не умею;
Алкаш, расист и хулиган...

Я сам себя таким ваяю,
И этой смеси жутко рад.
Я не живу, я – догораю;
Я умер десять лет назад.

Зачем обманывать жестоко
Холодным блеском тёмных глаз?
У нас ведь разные дороги,
И жизни разные у нас.

Зачем невинною улыбкой
Пытаешься свести с ума?
Ведь наша страсть была ошибкой.
Узнаешь как-нибудь сама

Как пагубно порой влеченье,
И как губительны слова,
Которым, не предав значенья,
Бросаются, поняв едва.

Что сердцу вовсе не прикажешь,
И что желаньям вопреки
Идём туда, куда укажет
Перст нам не видимой руки...

И в столь заманчивые сети
Я врят ли больше попадусь;
Бессмыслены все игры эти
Тому, кто пропил свою грусть.

Тому, кто был парализован
Так сложно заново ходить;
Тот, кто в любви разочарован
Не сможет Вам любовь дарить.

"Хорошая жена делает мужчину счастливым, а плохая - философом"
(Сократ)

Я вас любил, а вы не дали,
Я домогался – не сдались,
Что не такая, Вы сказали,
И всё, напрасной стала жизнь…

И небо стало чуть седое,
Поблекли ставни и дома,
А сердце непрерывно ноет:
“Ну где и с кем теперь она?”

Другие стали безразличны:
Они не стоят той одной,
Той, что взяла меня с поличным,
И мой разрушила покой.

Забыть пытался – бесполезно,
Простить? – она ведь идеал…
Лишь алкоголь спасал от нервов,
И как я гомиком не стал?

О девушки… Маруси, Глаши,
Богини чистой красоты…
Ведь мужики бухают ваши
Из-за таких же, как и вы…

Каким бы сильным ни был внешне,
Внутри всегда мужчина слаб.
Все войны были из-за женщин,
Все беды только из-за баб!

Пишу тебе по желанию твоему – строчку, в утешение, хотя и не уверен, что утешу тебя. Отчаяние – грех смерт­ный. Бегай его. А веруй в Милосердаго Бога и Заступницу нашу Богородицу и Святых. Они все могут сделать. А смириться и потерпеть непременно нужно. Что скучно, не унывай... Но претерпевший до конца – спасется... (Письма преподобного Антония Оптинского, старшего. "Отчаяние – смертный грех", 25 Ноября 1882 г )

все мысли... отречённые мои...
затеряны... в глубинах подсознананья...
а за окошком... протекают дни...
без моего... участья - пониманья...

мой мир поблек... остался в неглиже...
цветные сны... утратили контрастность...
и я в своей... измученной душе...
ищу давно... утраченную... ясность...

так больно жить... так трудно умирать...
по сути дел... процесс один и тот же...
картина, дверь... и старая кровать...
мне с каждым днём... всё ближе... всё дороже...

они со мной... они не предадут...
не скажут всё... прощай... захлопнув двери...
секунды... так... медлительно текут...
и так стремительно... летят недели...

недели – в месяцы... а месяцы – в года...
что было в них... в стихах моих воспето...
лишь муза... милая была...
не предававшей... спутницей... поэта...

все мысли... отречённые мои...
затеряны... в глубинах подсознанья...
я не живу... я коротаю дни...
влачу... своё... существованье...

Пусть любовь превратилась в привычку,
Без неё я не пробовал жить.
А вернее забыл, как обычно
Я умею плохое забыть.

Пусть теперь ты немного другая,
Годы всех ведь меняют вокруг.
И меня они тоже меняют,
Я теперь просто старый, но друг.

Пусть меж нами года и пространство,
Миллиарды небесных светил,
Но я знаю: так нежно, так страстно
Я ещё никогда не любил.

И пусть сердце ещё не остыло,
Только вместе уже нам не быть;
Всё же будь той весёлою, милой...
Той, что я не сумею забыть.

Я научился так любить...
Сильнее жизни... безрассудно...
Правдиво, искренне дружить,
И быть как все, хоть это трудно.

Я научился быть смешным
Когда тупая боль тревожит.
Быть равнодушным, добрым, злым,
Наивным и нахальным тоже...

Просить прощенья без вины,
И унижаться без прощенья,
Искать у бездны глубины,
А у печали вдохновенья.

Пытаясь стать самим собой,
Я незаметно изменился.
Я научился спать с другой,
Вот только жить... не научился.

Пошто вам жизнь моя сдалась?
Прошу: не лезьте, не поймёте,
Что с жизнью я утратил связь,
Я с ней порвал, мы с ней в расчёте.

Не лезьте в душу вы мою,
Не нужно слёз и сентиментов,
Не изменить мою судьбу,
Как и не сбывшихся моментов.

Что вам, скажите, до того,
Что я бездарно, глупо сгину?
Я сам решаю что есть что
И рою сам свою могилу!

И никогда вам не понять,
Что ни при чём тут боль, обида...
Что жизнь моя – ядрёна мать –
Изящный способ суицида.

Благие намеренья – путь в преисподню,
Попытка казаться хотя бы себе,
Что я не такой, не чета вам, не ровня,
Что мне всё подвластно в постигшей судьбе.

Теряя друзей и бросая любовниц,
Искал на земле я душевный приют.
Герой анекдотов и многих пословиц,
Спокойно уснуть мне грехи не дают.

Я верил, что свята душа у поэта,
Но я не святой, а зазнавшийся гусь...
Спустив труселя, я посцал против ветра,
Считая при этом, что с бурей борюсь.

Я разучился верить в чудеса,
Я разучился чувствовать людей;
Мне стало больно им глядеть в глаза,
Я стал циничней, чуточку наглей.

Но изменений этих не боюсь:
Так проще жить – на серой полосе.
Я, просто, безразличным становлюсь,
Я, просто... становлюсь как все.